Я иногда люблю по кладбищу гулять.

Там обретаю я покой во глубине тиши душевной.

Мне нравится читать несметное количество имён,

Что роли означают, сыгранные в озорстве затейном.

Паршиво, что в болезни эпилог,

И не смешно, когда трагедия уносит по случаю судьбы.

Ан всё же без сравнения и меры

Мы не смогли бы оценить свалившиеся на голову дары.

Пусть манит детство неисчислимостью дорог,

И в трепете душа, предчувствуя всю широту возни и приключений.

Ты здесь, среди могил лишь, можешь осознать

Итог всех слов, поступков, суетность влечений.

Вот фотография, проставлены года,

Три слова, обозначив персонажа, стелют по граниту,

Вот вся твоя тряпичная на нитках жизнь,

Всея охватом философии в цемент залита.

И спорь-не спорь о смысле, выбор прост:

Прими или проваливай во тьму, откуда вышел.

Я принял бой, гуляю средь могил,

Где эха обещания «любить всегда» порхание слышу.

Любите здесь, сейчас, не на словах.

Не будет времени иного вам на это.

Не отзовётся рыхлая земля,

Не улыбнётся фотография, в глазах мелькнувши светом.

Всё, что не сказано сегодня, сгинет без следа.

Кого коснуться не успел, уж пеплом стынет в банке.

Я не ценил, пока не провожал.

Последним шёл, но оказался « в дамках».

Как жаль, что большинство людей живут с надеждой в завтра,

Боясь произнести слова, столь нужные живым для счастья.

Поныне не пойму, так что ж настолько сдерживает нас,

Что, так и не услышав главного, мы исчезаем в смерти чёрной пасти.

(с) Илья Чёрт, 17.06.13, Питер, аэропорт «Пулково»